Адский холод пробирает до костей. Сырость медленно просачивается сквозь поры кожи, запускает свои ледяные пальцы в мышцы, проникает в кости. Озноб бьет тебя круглосуточно, твое тело тщетно пытается согреться. Проклятая страна.  Здешняя земля жаждет нашей смерти. Сам воздух ядовит для людей Империи.
Битва. Огонь. Сталь. Оскаленные морды людей. Это уже не лица, это маски, заботливо вылепленные кровью, потом и грязью. В бою нет отдельных лиц.  Только мифическое товарищество, невидимые узы братства и призраки Богов.  В дьявольском котле битвы, где ноги скользят по земле, превратившейся в кашу из крови, дерьма и вспоротых кишок, самое время звать Богов, уповая на их милость. Но Боги не ответят. Они не снизойдут до жалкой кучки людей, пытающейся выжить. Выжить и вернуться домой. Мы пришли как завоеватели, а убегаем, как трусы. Те, кто не убегают, остаются лежать в этой проклятой земле. Кожа и плоть будут медленно  слезать с лиц, обнажая зловещие усмешки черепов. В назидание потомкам. Наши черепа станут охраной для селений дикарей, вот какая судьба уготована людям Великой Империи – охранять скот Северян от злых духов и болезней. Ирония в исполнении Вселенной.
Люди устали, еды уже давно нет, а того, что могут принести охотники, не хватает на всех. Мы не хотим сражаться. Мы хотим вернуться домой. Но там ли наш дом, куда мы так остервенело, не жалея натруженных мышц и порванных связок, рвемся? В той ли Империи, что послала нас сюда, обрекла на смерть в чужой земле? Я не знаю. Нет времени на раздумья.  Мы бежим через леса. Доспехи давно сняты, они только мешают здесь, создают ненужный шум. Но этим тварям не нужно лязганье доспехов, чтобы найти нас. Дикари – истинные сыны этой страны, рожденные в дуплах деревьев и вскормленные их соком. Они читают землю, ищут следы, оставленные жертвой, они, подобно волкам, гонят свою добычу на открытое место, где ее окружают и убивают. Они охотятся на нас. А мы просто хотим вернуться домой.
На нас не действует их колдовство, мы устали бояться. Когда же кончатся эти проклятые леса!?
***
Форт. Мы дошли. Пять человек, остатки  армии Империи, посланные уничтожить очаги сопротивления дикарей. Нет сил идти, последние шаги даются с невероятным трудом, словно ноги наши сделаны из свинца. Мы уже видим костры, горячую еду и сухие, теплые постели. Мы видим лица таких же солдат, что будут хлопать нас по плечам, и, улыбаясь, поздравлять нас с возвращением. Мы дошли. И что за беда, если в спину нам направлены копья дикарей, а в грудь смотрят наконечники стрел имперцев из форта. Мы дошли. Мы дома?..